C'est une soirée magnifique et douce dans Paris au volant d'une belle voiture bleue nuit que tu conduis avec dextérité et souplesse comme tu sais conduire, comme je regarde tes mains sur le volant, et les mots de cet ami avec nous me font sourire qui disent qu'en regardant les mains d'un homme sur le volant d'une voiture on sait comment il aime une femme, je souris, c'est macho comme réflexion mais c'est vrai, il sait pas combien c'est vrai cet ami je souris et je me languis que tu poses ces mains-là sur mon corps, mais il va me falloir attendre longtemps encore ce soir, la voiture file dans le soir de printemps, on a dépassé Porte de Champerret, on se dirige vers le 13e.

Longtemps, bien longtemps plus tard il y aura tes mains enfin qui me découvrent encore et encore, longtemps plus tard toujours, toute une nuit, toute une vie, toujours un des premiers soirs, toujours ce printemps entêtant, la mémoire pourtant saturée d'images toutes plus audacieuses les unes que les autres, plus provocantes, plus outageantes, plus amorales, toi et moi, qui de nous deux tient donc les rênes, qui est bourreau qui est victime, qui est est toi, qui est moi, tes mains sur le volant, mes mains sur ta cuisse d'acier, sur ton membre durci comme du béton, mes mains fragiles et fines qui te rendent fou, toujours, toujours, toujours, tes mains sur mon corps en délire, électrisé, qui exulte, toujours...

Qui est toi, qui est moi ? La voiture s'enfonce dans la nuit bleue, outre le verre et l'acier des tours d'immeubles, outre le temps qui a passé, qui passera encore, outre le sang et le passé, non je ne t'excuse pas, non je ne nous oublie pas...

Tu arrives.
La cible ne t'a donc pas tué.

Tu arrives, tu arrives, tu arrives, je viens...

Memoria

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